¿QUIÉN DUDA DE CLINT EASTWOOD MIRANDO EL GRAN CAÑÓN DEL COLORADO?

Por un puñado de dólares; La muerte tenía un precio; El bueno, el feo y el malo; Cometieron dos errores; El desafío de las águilas; La leyenda de la ciudad sin nombre; Harry el Sucio; Un botín de 500 000 dólares; El fuera de la ley; Ruta suicida; Fuga de Alcatraz; El Cadillac rosa; Sin perdón; Un mundo perfecto; Poder absoluto; Ejecución inminente; Space cowboys; Mystic river; Banderas de nuestros padres; Cartas desde Iwo Jima; El intercambio; Gran Torino; Invictus; Mas allá de la vida... En estos últimos meses ha desfilado por la pequeña pantalla un completísimo muestrario de la filmografía de Clint Eastwood, baza indiscutible desde hace décadas de la oferta cinematográfica de la tele. Espléndida oportunidad, por tanto, para revisar el proceso de transformación de quien entre 1986 y 1988 también fuera alcalde -republicano- de la pequeña y residencial localidad californiana de Carmel by the Sea y concluir: 1) Eastwood era y continúa siendo un actor de corto alcance. Mejor en papeles de duro, hieráticos, monolíticos (en los westerns de Sergio Leone o como el inspector Harry Callahan), cuando sus personajes han requerido matices (Los puentes de Madison, Million dollar baby) se han puesto en evidencia sus carencias, poco favorecido además por un físico rígido y poco maleable. 2) Aunque el traje de "último clásico" con el que ahora le viste la crítica le viene unas cuantas tallas grande, sí es procedente afirmar que es el último en saber mover la cámara con clasicismo, un artesano -con inquietudes, eso sí- cuyos parámetros narrativos y formales remiten al tiempo aquel en que en las películas todo estaba bien hecho. 3) La revisión obligada de su obra, consecuencia de la evolución que ya en la madurez le llevó a pasar de ser despreciado a reverenciado por el cinéfilo exigente, no convierte en recuperable la totalidad de su trabajo (ni como actor ni como director) previo a Bird (dirigida en 1988, frontera entre sus antes y después), en general bastante cuestionable, por no decir directamente irritante (narcicismo, ideología, contradicción entre intenciones y resultados, concesión a arquetipos comerciales).

PASOLINI

Haciendo zapping paso de puntillas por la a la vez pía e infernal 13TV (el infierno es un dogma católico, recuerdo). Aunque la impresión es que dedican las veinticuatro horas del día a esas graciosísimas tertulias alimentadas por el anticatalanismo más primario (a años luz de los escuetos -y extemporáneos- apuntes que en idéntico sentido ideológico pero con guante de seda introduce periódicamente Juan Pablo Silvestre en ese "viaje en primera clase" que, aun con esas incomprensibles invitaciones a mover el dial, efectivamente es Mundo babel, RNE3), por lo que se ve también pasan películas. Un solo fotograma me basta para reconocer el no estilo de Pasolini e identificar incluso el film; cuando instantes después aparecerá en pantalla Enrique Irazoqui enfundado en una túnica (sagrada, naturalmente) se confirmarán mis creencias (cinematográficas, que no religiosas): El Evangelio según san Mateo. El momento me devuelve a la memoria uno de los homenajes cinéfilos más emotivos -sencillo y sobrio- que uno recuerda. En el episodio ''En mi vespa'', de su aclamada Querido diario, Nanni Moretti confiesa ignorar el motivo por el cual nunca antes ha visitado el monolito que en un descampado cercano a la playa de Ostia conmemora el asesinato allí el 2 de noviembre de 1975 de Pier Paolo Pasolini -cineasta, dramaturgo, poeta, articulista, marxista, homosexual, católico, tifoso del Bolonia de fútbol...-, última parada de su periplo por la ciudad de Roma en ciclomotor con ruedas pequeñas que tiene una plataforma para apoyar los pies y en su parte delantera una plancha protectora de las piernas.

A lo largo de unos cinco minutos de metraje, aparentemente sin editar, Moretti circula por una larguísima calle-carretera de desolados paisajes poligonero-playeros, donde abundan coches aparcados (muchos parecen incluso abandonados) y contenedores de basura (cuento no menos de una treintena). Al llegar al lugar baja de la moto y, desde la distancia (la cámara también ha seguido su peregrinaje desde lejos, como queriendo respetar su intimidad), tal vez negándose a admitir todavía aquel ignominioso suceso -uno más de las cloacas políticas italianas, malolientes desde los tiempos de Julio César, si no antes-, mira el pequeño monumento de discutible estética situado detrás de una portería -sin red- de un improvisado campo de fútbol. Todo ello con la única voz de The Köln concert, del pianista de jazz Keith Jarrett, a la manera de réquiem.